«В наше время, в наше меркантильное время – и стихи?» – скажете вы и пожмете плечами. Действительно, бывают времена поэтов и романтиков, собирающих на свои выступления целые стадионы, а сейчас время прагматиков и реалистов, компьютерщиков и юристов. Поэзия сейчас не в цене, не в тренде. Кто пишет стихи? Школьники? Когда приходит первая любовь и эмоции зашкаливают, кажется, что ты единственный так сильно переживаешь, и так хочется о своих чувствах сказать красиво. Если доверяют учителю, подходят к нему со своими «опытами». Чаще всего в стихах кипят страсти, но хромает ритм и плачет рифма. А по содержанию, кроме «ты меня, подлая, не любишь (или не замечаешь)», ничего нет. Тебе ребенок доверяет, и сказать, что стихи не очень, не поворачивается язык. Говоришь, что есть плюсы, что стихи искренние (и это правда, и главный плюс). А юное дарование продолжает некоторое время писать, потом начинает сравнивать свое творчество с произведениями великих и замолкает. Иногда на время, иногда навсегда. А бывает, продолжает писать стихи, но с еще большим пафосом и с еще более хромыми рифмами и ритмом.

Совсем не так было с Олесей. Умная, интеллигентная, она никогда не тянула руку на уроках, но ее сочинения отличались глубиной и продуманностью. Я даже не знала, что она тоже пишет. И только перед праздником последнего звонка она показала свое очень легкое и печальное стихотворение:

Последний звонок

Через пару минут всё закончится,

Шум осядет в дорожной пыли,

Только нам расходиться не хочется,

Мы остались бы, если б могли.

Вот из чьей-то руки неуверенно

Синий шарик, крутясь, улизнул,

И к свободе стремясь непроверенной,

В необъятное небо скользнул.

Через пару мгновений стремительных

Он растает в манящей дали,

А в сознании отзвук пронзительный –

Мы остались бы, если б могли.

2002

 

Прошло уже немало времени. У Олеси семья и двое чудных детей, по профессии она географ, инженер-картограф, десять лет тому назад закончила географический факультет университета, работает по специальности, тоже около десяти лет, в профессию попала, когда еще училась на втором курсе, очень любит свою работу. А еще Олеся увлекается фотографией, пытается запечатлеть мгновение… И пишет стихи. Поразительные, глубокие… И даже иногда их публикует.

***

Мне снилась в ладонях озёрная гладь,

Прохладная и живая,

Как будто пытаюсь её удержать,

А как удержать, не знаю…

 

Как будто в неё забрели облака –

Такие, как мы, скитальцы.

Их в этой воде еще видно пока…

Пока не разжала пальцы…

 

Некоторые стихи Олеси опубликованы в коллективных сборниках. Любому пишущему обидно писать «в стол», и если стихи получились, хочется ими с кем-нибудь поделиться, услышать чужое мнение. И ты публикуешь свои стихи на страницах где-нибудь в соцсети, например «ВКонтакте». И тебе звонят, и предлагают напечатать в каком-либо сборнике. Разумеется, не бесплатно. Сейчас это довольно популярный бизнес. Вероятно, прибыльный. И очень часто в таких сборниках масса графоманской чепухи. И среди нее, среди этой очень часто пафосной и даже искренней чепухи встречаются, действительно, очень талантливые произведения.

Есть такая расхожая фраза: «Если можешь не писать – не пиши». Но в том-то и дело, что не писать не получается. Потому что талант от Бога. Потому что стихи рождаются сами и просятся на бумагу. Потому что не может птица не петь. Только кому-то дан голос соловья, а кому-то сороки… И сорока не виновата. Она тоже поет. По-своему.

Предположим, стихи пишут те, у кого душа рвется и требует полета. А кто читает? Кому они нужны, если будят уснувшую душу и дремлющее воображение. Если забота о хлебе насущном совсем затмила все остальное. Да, сейчас стали меньше читать, а стихи тем более. Мы спорим о политике, ругаем Америку и Украину. Жалеем украинцев. А у Олеси там, на западной Украине, остались родственники, родные, любимые люди:

***

Я не спала, такое не приснится,

И виделось который год подряд:

Как по живому провели границы,

Но всё равно о прошлом говорят.

 

Ведь ничего для нас не сохранила

Безвременьем поставленная власть.

Ищу на карте Крым и Украину

И прошлое, где я не родилась.

 

Но что-то в нас осталось неделимым –

Единый дух, единая земля.

И новый день пришел неотвратимо,

А с ним вторая Родина моя…

Я спрашиваю Олесю о ее стихах. Она задумывается: «Как вы думаете, откуда всё это берётся? для чего всё это? почему мы вообще пишем картины, музыку, стихи, романы? Мне кажется, это показатель духовности нашей нации: пока нам нужна музыка, литература, искусство, пока всё это есть, не всё ещё потеряно, мы живы. Откуда всё это берётся? Тут я с вами согласна, от Бога, это объединяет всех творческих людей независимо от рода деятельности –  особое восприятие мира, необычное мироощущение, а не количество пережитого в жизни, хотя опыт, наверное, тоже влияет…»

Олеся любит фотографировать. Как обычно: семья, родные… любимый Питер. И трудно понять, что было первично: фото или стихи.

 

***

Улица застыла как на фото,

Ни машин, ни мыслей, ни людей.

Если продолжаешь ждать кого-то

В зазеркалье памяти своей.

Во внезапно пролитые лужи

Засмотрелись небо и дома,

На мгновенье голову закружит

И опять отпустит высота.

Кто был прав, уже давно не тайна –

Ни обид, ни мыслей, ни теней.

Просто оказалась здесь случайно.

Я иду по улице твоей…

 

Конфуций заметил: «Человек измеряется не от ног до головы, а от головы до неба». Ищущий богатство смотрит себе под ноги –  стремящийся к гармонии видит небо. Кто-то нацелен на деньги и вещи, кто-то на чувства и отношения, на то, что не измеряется никакими мерками, лишь пониманием течения времени, того, о чем Пушкин сказал: «И каждый миг уносит частицу бытия…»

 

***

Отсюда небо выглядит иначе,

Здесь не понять его седой покой.

Там обо мне никто уже не плачет,

Ведь мы еще увидимся с тобой…

И не спеша покатится земное,

В привычных буднях набирая ход.

Не может быть ни света, ни покоя,

Когда тебя так сильно кто-то ждёт.

 

Есть такое модное понятие – «хобби». Вязание, вышивка, квиллинг, скрапбукинг, бисероплетение, валяние из шерсти, рисование – все эти увлечения идут не от стремления занять себя, а от желания украсить пространство, в котором обитаешь. И, может быть, немного для того, чтобы сохранить себя в последующих поколениях. У поэзии другая природа. Стихи пишут, потому что к этому ведет судьба, собственное миропонимание, желание высказать то, что рождается в душе. Даже если это просто отклик на дату, в нем пронзительно ясно то, что невозвратимо и невосполнимо. Мгновение до…

* * *

Пусть только стайки выпускников

Тревожат сон предрассветной дымки.

Лишь очертания облаков

И смех друзей на нерезком снимке.

Пусть только ласковый плеск волны,

И чуть остывший гранитный берег,

Не будет пусть никогда войны,

Пусть мирной жизни нам Бог отмерит…

Говорят, «людей неинтересных в мире нет». Но Олеся Назаровская уж точно человек не просто очень интересный, но и очень талантливый. Ее стихи глубоки, образны и самобытны. В них живое чувство и целый мир…

 

Олеся Назаровская